Barack Obama

Prefazione
di Ferruccio de Bortoli

Noi europei, così incapaci di immaginare novità politiche con la forza innovativa e la carica di passione della candidatura del senatore di Chicago, abbiamo guardato alle elezioni americane e al fenomeno Obama con due differenti sentimenti. Il primo distaccato («Può succedere solo lì, vediamo come va a finire»); il secondo partecipato («Se accade lì, può succedere anche da noi»). Nel primo caso si è manifestata una curiosità di sapore vagamente cinematografico, retaggio degli stereotipi del nostro Dopoguerra. Un atteggiamento, questo sì di ammirazione, ma anche di disincantata lontananza: troppa differenza con la nostra politica così compassata e spenta nelle idee. Il secondo sentimento, quello più acceso e appassionato, ha intravisto nel leader democratico un modello esportabile. L’esperimento di una sinistra moderata, liberale, universale, sulla scia delle suggestioni storiche di Kennedy e di Clinton. La resurrezione del concetto di uguaglianza, troppo schiacciato negli anni della globalizzazione sull’altare della libertà. Obama ha cambiato la politica americana, ha testimoniato la capacità di rinnovamento della società, ma resta un unicum, e non solo nel colore della pelle. Un leader prodotto da una democrazia nella quale le differenze di classe sono profonde, ma dove la mobilità sociale è così elevata da attenuare il senso di un’ingiustizia che la crisi finanziaria ha disvelato nella sua quotidiana brutalità. Un personaggio straordinario ma, mi sbaglierò, irripetibile, specialmente in Europa. E soprattutto un moderato, pronto a smentire da presidente le idee del candidato.
Nel libro di Luciano Clerico, che ricostruisce il lungo cammino di queste elezioni, vi è un passaggio assai significativo. Il discorso di Houston del febbraio scorso, nel quale Obama dà corpo politico alla «speranza», citata in un’inedita trinità con l’amore e l’educazione (la famiglia non c’è, ma è compresa e difesa meglio in tutti e tre i valori), è esemplare nel descrivere la tensione morale dell’immigrato americano, specie di colore. Un cittadino orgoglioso e inappagato, ingenuo, venato da un fermento pionieristico e impegnato a ricompensare i suoi avi dei sacrifici da loro sostenuti (il nonno che combattè con Patton, la nonna rimasta a casa a curare i figli e nello stesso tempo a lavorare in una fabbrica bellica) per dare speranza alle successive generazioni. La storia americana vista nell’epocale e incessante «abbandono di terre lontane» per conquistare nuovi orizzonti, riscattare antiche povertà e affermare diritti calpestati. «Houston, il momento è venuto e questo è il nostro tempo».
Il candidato democratico è stato scelto nella bizantina e defatigante pratica delle primarie. Il sistema del caucus può apparire anacronistico e ingenuo, ma racchiude tutta l’essenza della democrazia dei padri pellegrini. Una democrazia che tuttavia funziona, specialmente nelle ultime elezioni, con un investimento di capitale che fa fortemente dubitare sulle reali possibilità che il figlio di un popolo possa realmente aspirare alla Casa Bianca così come può ambire a un posto ad Harvard. Obama, figlio di un immigrato dell’Africa più profonda, che lo ha lasciato solo con la madre all’età di due anni, ha fatto entrambe le cose. E bene. In fondo ha interpretato, nell’accezione americana classica e perfino oleografica, la parte dell’immigrato che si integra ed emerge in quel crogiolo fecondo di etnie e culture che ha sempre contraddistinto il Paese. Nulla più. Dopotutto, di esempi così ce ne sono stati a migliaia, in tutti i campi. Ma lui l’ha fatto in modo non solo nuovo ma persino eccentrico. Da illustrazione di Norman Rockwell.
Obama è un oratore semplice ma raffinato, capace di trasmettere sentimenti profondi, consapevole di un fascino che fa vi brare di emozioni l’uditorio. Ispirato come Martin Luther King, solare come John Kennedy, trascinante come Bruce Spring steen. Il ragazzo della porta accanto con la moglie della porta accanto. Ma non il Sidney Poitier di Indovina chi viene a cena? Obama è riuscito a far dimenticare il colore della propria pelle, anzi ha tolto quel colore dalla campagna elettorale; non ne ha mai fatto un punto di forza e mai si è trovato nella condizione di sentirlo come un limite. Già questo è stato in sé un piccolo capolavoro: la costruzione di un’immagine rassicurante anche nei confronti della classe media bianca del Midwest che, fino a pochi anni fa, non avrebbe nemmeno accettato l’ipotesi di un challenger nero. Il suo, anche dopo le elezioni di novembre, è il messaggio che il sogno americano continua, che la volontà può tutto («Yes, we can»); che nessuno è prigioniero del proprio destino, come lo furono probabilmente il padre e molti suoi parenti e amici. E se può riuscire a un nero afro-americano, perché non a un latino, a un coreano, a un indiano? Questo devono aver pensato i molti che hanno votato per lui pur avendo origini completamente diverse. Il talento, il sacrificio, la famiglia, la fede possono tutto. Possono portare alla Casa Bianca anche il figlio dell’ultimo immigrato, magari clandestino braccato nel confine lacerato e sanguinoso del Messico, come quelli descritti da Cormak McCarthy, in paesaggi metafora di una società spietata e violenta, o arrivato sulle coste della Florida su un canotto in fuga da Cuba o l’insignificante protagonista di Everyman di Philip Roth. O meglio come Ashley Baia, la ragazza di cui ha parlato Barack a Filadelfia nel marzo scorso, la cui mamma si ammalò di cancro quando aveva nove anni e perse lavoro e assistenza sanitaria. Ashley è bianca e faceva parte dello staff del candidato. Chissà ora cosa farà? Questo è il fenomeno Obama, il messaggio di speranza che ha irradiato anche quell’Europa che lo ha accolto trionfalmente, in una Berlino in festa, come l’erede di Kennedy. Con un entusiasmo così grande da apparire persino finto, irreale. Come accade per quegli atti unici di cui non è prevista né replica né adattamento europeo.

4 novembre 2008